французский биатлон - французский биатлон - все дороги ведут в

Что думаешь про французский биатлон? Е-е-е! Ежедневно о нем думаю.

Ожидаю разрывную пулю по центру лба во время собственной казни. А она все еще не случается. Все еще не случается. Кто же знал, что у нас случится бытовая стагнация? Так хотелось бы взяться за руки и прогуляться по японскому парку. встречи, поцеловаться, а потом еще много раз встретиться. Эти этюды в голове крутятся, как ветряная мельница. На пластинке играют старые композиции 80-х. Я приношу тебе прямо в постель капучино и шоколад с марципаном. Вечером будут мексиканские такуи твои, конечно, без мяса.

Ночью мы будем кричать так, чтобы наш голос сломался, как и я, в общем, сейчас сломался. Приходится постоянно надевать маски. Но только наедине с тобой получается быть настоящим. Я побывал в одище, и, к сожалению, это не жизнь после. Все, что предсказали Симпсоны, оставлено выжженным полем с горстка надежды прямо в эпицентре пожара. Война закончится 30 декабря, не смейтесь мне вверху, сказали. Спасибо, парень. Пока живы родители, мы всегда будем детьми. Я бы мог как ребенок и дальше коротать свои дни, но мой дом без тебя превратится в потемкинские деревни.

А потом я отращу себе густую бороду, кудри и начну жить в бочке. Объясняю друзьям, что это нормально, ведь мне так проще. Придется ловить за руку случайных прохожих и изливать им душу. Настолько простыми и примитивными фразами, что станет грустно от того, что утратилась всякая возможность рассказать о Спасибо вам, доктор. Спасибо всем выпитым мною колесам. За то, что разделили во мне поэта и посредственного неотесанного мужика из миллионного муравейника, где каждый балкон засажен цветами, где каждый раз, когда люди их поливают лейкой, доносится в мою сторону крик из окон.

Респект, Костя Спиранский и Евгений Алехин. Если обрушится гнев на землю и судный день грядущий, мой стих переживет всех, а поэты — это ваш хлеб насущный. И мой слог всегда был моим главным оружием, выжимки из которого я собирал в самых темных уголках моего прошлого. Смотри, здесь мне было хуёво, это мой ствол, а в магазин я укладываю патрон, стоя на краю балкона. Интересно, насколько красиво я полечу вниз и как далеко упаду от дома. Я спокоен, ведь внизу меня встретит элита французского биатлона. Респект вам, друзья, без Лёва. Респект, Кирилл, мой домашний нарколог.

Эй, фотограф. Сделай фотку для обложки моего посмертного альбома. Глупо требовать мир без мразей, гандонов и пидорасов. Это на самом деле или мне только так кажется? Действительно ли я так сломался? Как это жить в стоической сказке? Кажется, я скоро выдавлю гной из всех своих гнойных ран. Только я все еще не могу понять. Это наказание или судьба? Респект всем философам, респект поэтам. Что хуже, жить стихотворцем, осознавая, что ты монстр, или умереть человеком?